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深秋的风钻进厨房窗缝时，我总先闻到那缕艾草香。青绿色的蒸汽裹着甜糯的气息，从灶台上的竹蒸笼里漫出来，模糊了奶奶的白发——那是我记忆里最清晰的背景色。
小时候的我总爱趴在厨房的矮凳上，看奶奶揉青团。她把泡了一夜的艾草叶捣成泥，混着糯米粉在木盆里翻揉，指节因用力泛着青白。"要像揉娃娃的脸一样软乎。"她见我盯着面团发愣，便拽过我的小手按进去。温凉的粉团裹着草叶的清苦，在掌心慢慢暖成春天的温度。起锅时，蒸笼盖一掀，雾气里的青团像裹着绿玉的小月亮，我咬开还烫嘴的皮，甜豆沙就涌进舌尖，混着艾草的苦香在齿间打旋儿。那时的味道是奶奶围裙上的淀粉香，是木盆边沾着的草汁绿，是她用袖口给我擦嘴角时，布纹里藏着的阳光味。
去年深秋，奶奶的咳嗽声突然变得急促。医院走廊的消毒水味盖过了所有熟悉的气息，我捧着保温桶站在病房门口，看她靠在枕头上，手背上的针管像细冰溜子。"囡囡，想吃青团了..."她声音轻得像片叶子。我翻出她的老陶瓮，泡艾草、磨米粉，可揉面时总觉得力气使不对——奶奶从前揉面要转着圈儿，左手推、右手收，像在哄一个闹脾气的孩子。我按自己的法子揉出的面团硬邦邦的，蒸出来的青团裂开了缝，咬一口硌得腮帮疼。妈妈叹着气说："你奶奶揉了四十年面，手底下的巧劲，哪是能学来的？"
那天下晚自习，我推开门就撞上满屋子的艾草香。奶奶扶着灶台站着，围裙系得歪歪扭扭，木盆里的面团泛着温润的光。"你揉面太急。"她颤巍巍地握住我的手，带着我在面团上画圈，"要顺着劲儿，像...像哄你小时候睡觉那样。"她的手背上还贴着输液的胶布，指腹的老茧却依然粗糙温暖。蒸汽再次模糊了视线，这次我看清了：奶奶的白发里沾着面粉，眼角的皱纹里盛着笑，揉面的节奏和我小时候听的摇篮曲一个调儿。咬下青团的瞬间，苦与甜在舌尖化开，和记忆里的味道分毫不差。
后来我才懂，那熟悉的味道从不是艾草的苦、豆沙的甜，而是奶奶揉面时温热的掌心，是她教我"顺着劲儿"时的唠叨，是所有藏在烟火里的、不说话的爱。现在每次经过菜市场，只要闻到艾草香，我就会想起厨房的蒸汽里，有个老太太正揉着面团等我——那是比任何山珍海味都珍贵的，回家的路标。
