**那逝去的民间味道**
**起兴：**
清晨的巷口总飘着糖浆熬煮的甜香，老槐树下支着木桌，铁勺在青石板上敲出清脆的节奏。我蹲在门槛边，看老周师傅用竹签挑起琥珀色的糖丝，在空中划出流畅的弧线，糖画在青石板上开出一朵朵透明的花。那时的风里裹着桂花蜜的甜，连雨后的泥土都浸着豆汁的醇。如今街角的糖画摊只剩空荡荡的铁架，老周师傅的竹签在布袋里沉睡，而我站在玻璃窗前，望着橱窗里塑料包装的“非遗糖画”，恍惚看见时光在糖丝里凝结成琥珀，封存着某个年代的烟火气。
**层染1：**
记忆里的油墩子总在暮色中苏醒。街角阿婆的油锅咕嘟作响，金黄的圆球在热油里翻滚，裹着葱花的香气撞进鼻腔。我踮脚趴在灶台边，看她用竹筷轻轻一压，油墩子便在油花中绽开笑脸。那时的油香是活的，能顺着风钻进邻家的窗缝，让整条巷子都浸在咸鲜的暖意里。如今超市货架上的油墩子裹着层层锡纸，真空包装的油香隔着塑料膜，像被冰封的火焰，再难唤醒记忆中那团滚烫的光晕。
**层染2：**
豆腐脑的清甜曾是夏日的清凉。老李头的竹匾里，白嫩的豆花在晨光中泛着珍珠光泽，他用木勺轻轻搅动，乳白的浆汁便泛起涟漪，像揉碎了云朵。我总爱在巷口等他，等那碗盛着桂花糖浆的豆腐脑，看青瓷碗里浮沉的碎桂花，听他讲当年在码头扛货的故事。而今街角的豆腐脑摊只剩空荡的木桶，塑料碗里的豆花泛着冷光，那些沉淀在碗底的故事，也随着老李头的背影，消失在晨雾里。
**层染3：**
去年深秋，我偶遇一位卖糖画的老人。他穿着洗得发白的蓝布衫，手上的老茧像树皮般粗糙。他支起简陋的摊子，用竹签在铁板上勾勒出歪歪扭扭的龙凤，说这是“老手艺，不赚钱”。我买下那块糖画，却在回家的路上，看见他蹲在巷口，用碎纸片拼出糖画的轮廓，嘴里念叨着“这手艺，得传给娃娃们”。那天的夕阳把他的影子拉得很长，像一条通往过去的长巷，尽头站着穿校服的我，手心攥着一块糖，甜味却早已散尽。
**点睛：**
民间味道从来不是橱窗里的标本，而是活在烟火里的记忆。老周师傅的竹签、阿婆的油锅、老李头的竹匾，这些承载着岁月的器物，如今都成了博物馆的展品。可那些藏在糖丝里的故事、飘在油香里的乡音、沉在豆花里的光阴，从未真正消失。它们化作记忆的琥珀，封存在每一个清晨的糖浆里，每一缕暮色的油香中，等待某个清晨，有人再次用竹签在青石板上，勾勒出属于这个时代的民间味道。
