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那是小学三年级的秋天，教室后窗的梧桐叶正扑簌簌落着。我趴在课桌上，盯着作文本上"我的妈妈"四个字，鼻尖还萦绕着新发的作业本那股淡淡的油墨香，手指无意识地抠着课桌边缘的木刺——这是我人生中第一次正式写命题作文，笔杆在手里重得像块铁。
"今天的作业是写一篇《我的妈妈》，三百字以上。"语文老师的声音还在耳边响着。我望着校门口接孩子的家长群里那个穿蓝布衫的身影，妈妈正踮脚朝教室张望，发梢沾着点厨房带出来的油星。可真要写时，脑海里只剩她催我吃饭的"快点"、检查作业的"重写"，还有下雨天举着伞在校门口跺脚的模样，这些碎片拼不成一篇作文。
放学路上，我攥着空本子磨磨蹭蹭。妈妈察觉出不对，蹲下来替我理了理被风吹乱的刘海："是不是作文不会写？"我扁着嘴点头，她牵起我的手往家走："走，咱们回家煮碗酒酿圆子，边吃边想。"厨房的蒸汽漫上来时，她突然说："上回你发烧那夜，我给你换毛巾，你迷迷糊糊抓着我手腕喊'妈妈别走'，记得吗？"我愣住——原来那些被我忽略的细节，都藏在妈妈的记忆里。
木勺搅着锅里的圆子，咕嘟咕嘟的水声里，我想起更多画面：她坐在床头织毛衣，毛线针在台灯下投出细长的影子；她蹲在卫生间搓洗我沾了泥的校服，手指冻得通红；她把剥好的橘子瓣塞进我嘴里，自己却舔着指头上的酸汁笑。这些碎片突然活了过来，在我笔下连成串："妈妈的手像片温暖的云，盖在我发烫的额头上；妈妈的声音像春风，穿过我发烧时混沌的梦......"
后来那篇作文被老师当作范文读了。当"妈妈的手背上有个淡褐色的痣，是去年切土豆时被刀划的"那句念出口时，我看见第一排的妈妈红了眼眶。现在我书桌抽屉里还收着那篇作文，纸边已经泛了黄。原来所谓"第一次"的珍贵，不在于写得多漂亮，而在于第一次学会用文字，去接住那些被我们习以为常的、妈妈的爱。
梧桐叶又落了几轮，我却总记得那个飘着酒酿香的傍晚。第一次作文教会我的，是用眼睛去看，用心灵去记——有些爱，要写下来，才不会被岁月的风，轻轻吹走。
