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##致母亲
清晨的阳光漫过纱窗时，我又触到那双手。母亲正替我整理被角，指腹的老茧擦过手背，像春天刚融的溪涧里，卵石轻轻蹭过脚踝——那是岁月磨出的温度，带着旧棉布般的柔软。
小时候总爱攥着母亲的手。她的手比我的大两圈，掌纹里藏着蜜。冬天去买糖画，她用掌心捂着我的冻红的手指，说"手暖了，甜就进得快"；夏夜在凉席上数星星，她摇着蒲扇的手会突然停住，替我赶走落在鼻尖的萤火虫；我学写字总把铅笔攥成胡萝卜，她就用食指抵住我歪斜的手腕，一笔一画教我"人"字的撇捺要像张开的翅膀。那时她的手是会变魔术的，能把碎布缝成会眨眼的布偶，能把酸梅汤熬出琥珀色的光，能在我摔破膝盖时，用凉丝丝的手按住伤口说"不怕，疼是小蚂蚁在搬家"。
后来我长高了，母亲的手却矮了。初三备考的深夜，她端着牛奶推门进来，我正为数学题焦躁，挥挥手说"别烦"。她的手悬在半空，牛奶杯的热气模糊了指节上的旧疤——那是去年给我煮饺子时被滚水烫的。我假装没看见她悄悄退出去，却在凌晨三点被轻微的响动惊醒。月光里，她坐在书桌旁，戴着老花镜，正用红笔在我错成一片的卷子上做标记。笔杆在她指缝间显得那么小，像孩子手里的树枝，她的手背上浮着青灰色的血管，像老树根须般盘绕。那一瞬间，我突然读懂了她总说的"妈老了，眼睛花了"——原来不是抱怨，是怕她的手跟不上我的成长。
上个月回家，母亲在厨房炖我最爱的莲藕汤。我站在门边看她：她踮脚去够顶层的砂锅，白发在油烟里闪着银芒；切藕时手指微微发颤，却仍要把每片藕切得薄如蝉翼；汤沸了，她用汤勺撇沫，手腕的动作轻得像在哄睡一个婴儿。我走过去接汤勺，她的手却本能地缩了缩，像怕弄脏我刚换的白衬衫。我握住那双手，掌心里的老茧硌得我心疼——这双手洗过我十年的校服，包过三百个饺子，擦过我数不清的眼泪，如今连递一碗汤都要先确认自己的手是否干净。
有人说母亲是岁月的收藏者，可我知道，她收藏的从来不是珠宝或回忆，而是她自己。她把青春放进我的书包，把健康熬进我的药碗，把骄傲藏在我的成绩单背后，最后只剩下这双布满故事的手，继续替我整理被角，替我捂热牛奶，替我在岁月里站成一棵树——根须扎进泥土里，枝叶却永远向着我生长的方向。
此刻母亲的手还停在我被角，我轻轻反握住它。这双手或许不再能为我摘下星星，却能捧住我所有的脆弱与不安；或许不再能缝补童话，却能缝补我人生的每道裂痕。所谓母女一场，不过是她用一生的手，把爱编成一根线，一头系在我心上，一头系在她白发里——线不断，家就在，温暖就在，我就永远是那个可以扑进她怀里说"妈，我累了"的孩子。
