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**粗心的妈妈**
**场景**
厨房里飘着油盐的香气，妈妈总穿着那件褪色的围裙，手指关节处磨得发白。我站在灶台边，看着她踮脚取高处的调料瓶，却总把盐罐和糖罐拿反。她转身时，锅铲“叮当”一声掉进水槽，水花溅湿了围裙的下摆。清晨的阳光斜斜照进窗棂，她揉着眼睛把我的校服叠成整齐的方块，却在袖口留下一串洗洁精的泡沫。这些零碎的细节像细小的石子，硌得我心口发疼。
**初遇**
记得上小学时，我背着书包走进教室，发现妈妈把钥匙忘在玄关的鞋柜里。她站在门口，双手插在裤兜里喊我：“快点，别迟到了！”我攥着书包带跑进教室，却在课间发现自己的铅笔盒里多了一支圆珠笔，笔杆上还贴着歪歪扭扭的“小明”标签。她总是这样，把我的东西错放，却从不记得自己弄丢的钥匙。有一次，我感冒发烧，她翻遍衣柜找退烧药，却在最后发现药盒早已被她塞进抽屉最深处。我躺在沙发上，看着她焦躁地拍打衣架，突然觉得她的“粗心”像一种顽固的病，治不好也改不掉。
**波折**
初中时，我开始反感她的粗心。她总在考试前把我的准考证塞进书包，却在第二天早上发现书包里还躺着一张皱巴巴的试卷。那是我第一次月考，她以为我复习了，却把我的错题本和试卷混在一起。我攥着那张试卷冲进书房，她正蹲在地上找我的橡皮，手指被铅笔屑划出道道血痕。我摔门而去，留下她独自在客厅擦拭地板，泪水滴在瓷砖上，晕开一片深色的痕迹。
后来，我转学到了新学校，她执意要送我到校门口。她低头系着我的鞋带，却把我的书包带子系成了死结。我气得转身要走，她突然抓住我的手腕，指尖粗糙得像砂纸，却在那一刻轻轻摩挲着我的掌纹。她总说：“你要是慢一点，我就能跟上。”可我早已习惯了她的慢，习惯了她把重要的事记在小本本上，却把我的名字写成“小明”。
**顿悟**
高二那年，我独自在医院陪护生病的奶奶。她端着药碗走进病房，却把汤药洒在了地上。我蹲下身收拾残局，她突然蹲下来，用袖子擦着我的手背：“别着凉，这药得趁热喝。”她的动作笨拙，却让我想起小时候她总把我的书包带子系成死结，却在每次解开时笑着说“再系一遍，更牢固”。那一刻，我突然明白，她的“粗心”不是疏忽，而是用笨拙的方式把爱藏进生活的褶皱里。
她翻遍抽屉找我的校服，却在最后发现那件衣服早已被她叠在床头。她把我的名字写错，却在每次我抱怨时，用颤抖的手把名字重新写上。她的粗心像一根细线，把我们之间的距离缝得更紧。我站在病房门口，看着她佝偻的背影，突然觉得她不是在犯错，而是在用自己独特的方式，编织着属于我们的回忆。
**余韵**
如今，我站在大学宿舍的阳台上，看着楼下妈妈送外卖的背影。她骑着电动车，车筐里堆满菜叶，却总把我的快递单据弄丢。我打开手机，发现她发来的消息：“你妈把快递单子扔了，记得自己看。”我笑着把单子翻出来，发现背面还有一行小字：“今天天气冷，别着凉。”她的粗心早已成为生活的注脚，像一串歪歪扭扭的脚印，印在岁月的长路上。
或许，真正的爱从不需要精致的表达。妈妈的粗心，是她用最平凡的方式，把牵挂缝进每一处细节。那些被她弄丢的钥匙、写错的名字、打翻的水，都在提醒我：她的“粗心”不是缺点，而是爱的另一种形状。我轻轻合上手机，把快递单子收进抽屉，仿佛听见她站在厨房里，又在为我准备一顿热汤——那汤里，永远藏着她笨拙却温暖的用心。
