**乡情**
老屋的门楣上，爬山虎在夏日的阳光下舒展着翠绿的叶片，像一幅未干的水墨画。推开吱呀作响的木门，仿佛能听见岁月沉淀的回响，那缕熟悉的槐花香从记忆深处飘来，裹挟着外婆的围裙、父亲的烟斗和母亲的针线盒，一齐涌进鼻腔。乡情，是藏在这些细碎生活里的温柔，是泥土与炊烟交织的牵挂，是游子归家时，心底最柔软的那块地方。
槐树是老屋的守望者。每年五月，它都会在屋前的空地上洒下一阵阵甜香，像是在给归来的游子铺一条路。小时候，我总爱坐在树杈间，看蚂蚁排着队搬运食物，听蝉鸣在树影里此起彼伏。外婆常说：“槐树是活的，它会记得你走过的每一步。”直到多年后，我离开家乡求学，才明白这句话的分量。每到异乡的五月，槐花的香气总让我想起老屋的庭院，想起那些在阳光下奔跑的时光。乡情，是槐花香里的一缕思念，是童年与故乡的重叠，是岁月无法抹去的印记。
石板路是连接记忆的纽带。清晨，露水沾湿了青石板的缝隙，脚步声在巷子里回荡，像一首未完的歌谣。父亲常牵着我的手走在路上，教我辨认路边的野花，讲述祖辈的故事。记得有一次，我摔倒在路中央，膝盖渗出血珠，父亲却只是轻声说：“路是走出来的，疼了才知道稳。”如今，我站在城市的高楼间，看着玻璃幕墙映出的陌生倒影，才懂得那条石板路的深意。它不仅是回家的路径，更是生命起点的象征，是乡情在脚印中延伸的轨迹。
黄昏的炊烟是乡情的另一种形态。每当夕阳西下，老屋的屋顶便升起一缕缕白烟，与天边的云霞缠绵交织。母亲在厨房里忙碌，灶火映红了她的脸庞，也温暖了整个村庄。她总把最香的饭菜留给我，说：“你在外头，家里的饭是等你的。”可我总在忙碌中错过那些饭香，直到某天深夜加班，胃里泛起酸涩，才想起母亲的叮嘱。乡情，是炊烟里的一份牵挂，是家人的守候，是无论走多远都无法割舍的根。
乡情并非轰轰烈烈的誓言，而是藏在柴米油盐里的坚持。老屋的墙角，青苔悄然爬上砖缝，像岁月写下的诗句。外婆的藤椅还在院中，阳光洒在上面，仿佛能看见她坐在那里织毛衣的身影。父亲的烟斗早已换成电子烟，但那抹烟草的气息依旧萦绕在记忆中。这些细碎的物象，像一串串珍珠，串联起我对故乡的眷恋。乡情，是这些平凡事物的重量，是时光无法冲淡的温情，是生命深处最真实的回响。
多年后，我站在异乡的街头，望着高楼间闪烁的霓虹，忽然明白乡情从未消失。它藏在槐花的香气里，藏在石板路上的足音中，藏在炊烟的轮廓里，也藏在那些被岁月打磨的旧物中。每一次回忆，都是对故乡的重新触摸；每一次归家，都是一次心灵的洗礼。乡情，是游子与故乡之间的永恒对话，是生命里最深的根系，也是照亮未来的灯火。
