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我出生在一个普通的家庭，父母都是教师。记得小时候，家里总是弥漫着墨水与书页的气息，父亲书桌上的台灯在夜晚格外明亮，母亲的教案本总带着淡淡的粉笔灰味道。那时的我常趴在窗边，看院子里的梧桐树在风中摇曳，叶片沙沙作响，仿佛在诉说某种无声的故事。家里的老挂钟滴答滴答地走着，时间像一条看不见的河流，悄然流淌。
第一次真正感受到家庭的温暖，是五岁那年冬天。那天我发高烧，父亲背我跑遍了县城的医院，母亲在病房外守了一夜。我躺在父亲肩上，听见他急促的呼吸声，感受到他额头的汗水，还闻到他身上淡淡的薄荷味——那是他常用来擦拭额头的清凉油。母亲的手一直握着我的，她的手掌粗糙却温暖，像一块磨砂的石头，却让我觉得无比安心。那一刻，我第一次明白，家是藏在细节里的港湾。
然而，成长的路并不总是平坦。初二那年，父亲因工作调动离开家乡，去外地任教。临走前，他把一本泛黄的《唐宋诗词选》放在我书桌上，扉页上写着：“书卷多情似故人，晨昏忧乐每相亲。”我盯着那行字，心里涌起一阵莫名的酸楚。父亲的背影在站台上渐渐消失，我第一次感受到离别的重量。那段时间，家里仿佛少了一块重要的拼图，连母亲的笑容也变得寡淡。
直到高二的某个雨夜，我独自在家复习功课，突然听到窗外传来熟悉的脚步声。那是父亲，他冒雨回来了。他站在门口，浑身湿透，却笑着递给我一把伞。我愣住了，父亲说：“你妈说你最近总熬夜，我给你带了家乡的桂花糕。”那一刻，我忽然意识到，父亲的离开从未真正带走他对我的牵挂。他用行动告诉我，亲情是跨越距离的纽带。
大学录取通知书到来那天，我站在老屋门前，看着父亲在院子里修剪花草。他手中的剪刀咔嚓作响，动作熟练得仿佛在重复某种仪式。我忽然想起小时候，他总教我辨认各种植物，说每一片叶子都有它的故事。如今，我即将离开家乡，父亲却笑着说：“你去吧，记得常写信。”他的眼神里藏着不舍，却也透着欣慰。
那年冬天，我第一次独自坐火车去外地求学。车厢里人声鼎沸，我握着父亲送的保温杯，里面是热腾腾的姜茶。窗外的景色飞速后退，我突然想起母亲总说：“人生就像一段旅程，有起点，也有终点，但沿途的风景，都是故事。”我开始明白，成长不仅是离开的勇气，更是对牵挂的回应。
如今，我站在异乡的图书馆里，看着窗外飘落的雪花，忽然想起父亲曾说：“雪是天地的信笺，落在心头，便成了牵挂。”我开始用文字记录生活，写下的每一行字，都像是在和过去对话。那些曾经的离别与重逢，那些藏在细节里的温暖，都在笔尖流淌成故事。
我渐渐懂得，人生的意义不在于追逐远方，而在于珍惜眼前的点滴。父亲的离开教会我独立，母亲的牵挂让我学会感恩。那些曾经的时光，像一幅幅泛黄的老照片，虽然模糊，却承载着最真实的记忆。我开始用文字编织自己的故事，让那些被岁月带走的瞬间，在字里行间重新绽放。
有人说，自传是写给自己的信，也是一次与过去的和解。我站在时间的河流中，回望那些曾经的瞬间，发现每一个故事都有它的重量。父亲的背影、母亲的温度、老屋的光影，都在我的记忆里留下了深刻的印记。我开始明白，成长不是一场孤独的远行，而是一次带着牵挂的旅程。那些被岁月带走的，终将在文字中归来。
