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江南的雨，总带着几分前朝的旧色。青石板刚洇开第一片水痕，檐角铜铃便摇醒了某个沉睡的朝代——那是南朝，被烟雨浸得发皱的诗卷里，总浮着半片褪色的琉璃瓦，半盏温凉的茶。
雨丝斜斜织着，织出乌衣巷口的苔痕。我曾在某个春暮站在巷口，看雨珠顺着斑驳的砖缝往下淌，像极了王谢子弟衣袂上垂落的银线。当年的燕子许是迷了路，衔着新泥掠过雕梁时，偏巧撞进了刘禹锡的诗里，从此这巷子里的每一块砖都刻着"旧时"二字。雨雾中，我仿佛看见扎着双髻的小丫鬟捧着青瓷盏跑过，裙角沾了苔绿，盏中茶烟与雨气缠作一团，倒比画里的《韩熙载夜宴图》更添几分鲜活。
秦淮河的水在雨里涨了三分，却涨不碎画舫窗上的灯影。杜牧的"烟笼寒水月笼沙"原是要刻进骨血里的，此刻撑伞立在文德桥边，看画舫载着丝竹声摇过，船篷上的雨珠落进河心，荡开的涟漪里竟浮起半阕《玉树后庭花》。歌女的琵琶弦断过几回？商女的歌声哑过几载？雨丝却始终不紧不慢，替那些散在风里的脂粉气、墨香气、叹息气，一一收进云层，待来日再轻轻抖落在某个读史人的肩头。
雨幕最深处，藏着南朝四百八十寺的晨钟。我曾在栖霞山遇雨，古寺的飞檐挑着雨帘，檐下的铜佛眼角沾着水，倒像在垂泪。寺里老和尚说，这些庙墙是用历代的雨砌成的：谢灵运翻山时沾的雨，陶弘景采药时淋的雨，甚至徐陵编《玉台新咏》时打湿诗稿的雨。雨落进瓦当，渗进夯土，便成了比碑刻更鲜活的历史。此刻摸一摸青灰色的庙墙，指腹触到的不是砖石，是一千五百年前某场春雨的温度。
暮色漫上来时，雨丝忽然转细。我站在台城遗址的草坡上，看最后一线天光穿过雨幕，照亮城砖上"梁"字的残痕。南朝的宫阙早作了尘泥，可烟雨还在，乌衣巷的苔还在，秦淮河的灯影还在，古寺的晨钟还在。原来最坚韧的不是金戈铁马，不是玉砌雕栏，是那些被雨丝串起的、落在诗里画里茶里的光阴。它们像春草，烧不尽；像雨丝，断还连。
暮色中的雨停了，空气里浮动着青草与旧书纸的香气。我忽然懂了，所谓"烟雨南朝"，原不是史书里某个模糊的朝代，而是中国人骨子里的一种温柔——我们总愿意用最柔软的方式，把最珍贵的东西，代代传下去。就像此刻，我站在雨过天青的江南，举着伞，伞骨上悬着的雨珠里，正盛着整个南朝的烟雨。
