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##书页间的四季
午后的风溜进窗棂时，总爱翻乱案头的书。那些被阳光吻过的纸页窸窣作响，像在絮说某个古老的秘密——这是我与书最亲昵的时刻：指尖抚过烫金的书名，油墨香混着槐花香漫上来，连时光都变得绵软。
小时候的书是童话镇的钥匙。《格林童话》的硬壳封面总沾着我偷吃饼干的糖渣，翻到《海的女儿》那页，小人鱼的尾巴会在月光里泛着蓝。我蹲在旧木凳上，看她一步步走向泡沫，眼泪滴在"化为海上的泡沫"那行字上，把"泡沫"晕染成两团模糊的云。后来读到《小王子》，在扉页画了只戴围巾的绵羊，想象着他在B612星球上看四十四次日落的模样——那些书像魔法口袋，掏出的全是星光与露珠。
初中时迷上了故事里的人间烟火。在《城南旧事》里跟着小英子走过惠安馆，听她喊"秀贞姐"时，胡同里的蝉鸣都变得温柔；在《平凡的世界》里跟着孙少平啃黑面馍，看他在煤矿里打着手电读《钢铁是怎样炼成的》，突然懂了"苦难"原来可以发光。有次暴雨突至，我抱着刚借的《山茶文具店》往家跑，雨水顺着伞骨滴在书皮上，到家时书角翘得像朵蔫了的花。妈妈要拿吹风机吹干，我却轻轻抚平褶皱："这样多好，书里的雨和外面的雨，都落进我心里了。"
最近常翻父亲的旧书箱，发现了他年轻时的《飞鸟集》。泛黄的纸页间夹着干枯的枫叶，旁批的字迹青涩："生如夏花之绚烂"。原来书是会呼吸的。从安徒生到泰戈尔，从童话到诗，每一本书都像一根线，串起不同时空的心跳。我在《红楼梦》里看见黛玉葬花时，想起去年春天在校园里拾的玉兰；读《追风筝的人》时，总想起楼下阿婆喊孙子回家吃饭的声音——书不是高高在上的圣物，它是我们与世界对话的密语。
现在我的书架已经从客厅挤到了床头。晨光里读散文，字里行间都是露水的清冽；深夜读小说，情节像藤蔓爬满天花板。有人问我为什么这么爱看书，我想大概是因为每翻开一本，都是在与另一个灵魂共舞。那些在书里见过的月亮，会在现实的夜晚更亮；那些在书里流过的眼泪，会让现实的笑容更暖。书页间藏着四季：春是《草房子》里的油麻地，夏是《哈利·波特》的魔法课，秋是《湘行散记》的沅水，冬是《雪国》的列车窗——而我，正站在这些季节的交汇处，被文字温柔地包裹着长大。
风又掀起一页书，这次停在《瓦尔登湖》的某章："时间只是我垂钓的溪。"我轻轻合上书，看阳光在书脊上镀了层金。原来最珍贵的不是读了多少书，而是每一次翻页时，都能遇见更辽阔的自己。
