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老巷的晨光总裹着一层蜜色。我蹲在青石板上，看奶奶的煤炉吐着细烟，瓦罐里的糖粥咕嘟作响，米香混着桂花香漫出来，沾在晾衣绳的蓝布衫上，也沾在我鼻尖——这是我记忆里幸福最初的模样。
奶奶的手是糖粥的魂。她总说"慢工出甜粥"，枯瘦的手指捏着木勺，在瓦罐里画着圈儿。我数过，顺时针三十六下，逆时针三十六下，像在给米宝宝们唱摇篮曲。她手背上爬着蚯蚓似的血管，指节因常年劳作有些变形，可搅起粥来却轻巧得很，偶尔滴落的粥汁在灶台上凝成琥珀，我总抢着用舌头舔，奶奶就笑："小馋猫，等会给你多盛半碗。"那时的幸福很简单，是捧着粗瓷碗时掌心的温度，是米浆滑过喉咙时甜到心尖的颤，是奶奶用袖口给我擦嘴角时，袖管里飘出的皂角香。
后来搬了新家，老巷的糖粥成了周末的期待。有次月考失利，我蹲在奶奶的煤炉前掉眼泪，瓦罐里的热气模糊了眼镜。"粥要熬透才甜，人也得熬透了才明白。"奶奶把粥盛进我最爱的蓝花碗，粥面上浮着层金黄的米油，像撒了把碎星星。我吸着鼻子喝，眼泪掉进粥里，竟尝出比糖更浓的甜——原来幸福不只是舌尖的甜，是有人懂你的难过，用最朴实的方式把温暖煨进粥里，再捧到你面前。
去年深秋回老巷，煤炉已经收进储藏室，瓦罐安静地躺在碗橱里，蒙着层薄灰。奶奶坐在藤椅上打盹，阳光穿过窗棂，在她银白的发间跳跃。我忽然想起小时候问她"幸福是什么"，她指着糖粥说"甜在嘴里就是福"；后来我懂了，幸福是她凌晨四点起来泡米的身影，是她把最稠的那碗粥推到我面前时眼里的光，是即便岁月把老巷的青石板磨得发亮，有些温暖依然在记忆里闪着光。
现在我常想，幸福或许从不是什么惊天动地的大事。它是奶奶的糖粥在瓦罐里唱的歌，是旧藤椅吱呀作响时的安宁，是某个平凡的清晨，你忽然发现，那些被你忽略的琐碎里，早已经藏满了最珍贵的温暖。就像此刻，我站在阳台晒着太阳，手机里是奶奶发来的消息："今天买了新米，周末回来喝糖粥呀。"我望着楼下飘起的桂香，忽然明白——有种幸福，从来不在远方，它早就在你心间，像颗种子，在每一次回忆里发芽，在每一次重逢里开花，最后长成一棵会讲故事的树，风一吹，满树都是温暖的回响。
