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晨光漫过纱窗时，厨房总浮着一层白雾。母亲的蓝布围裙沾着面星，在灶台前转着，木勺搅出的面香裹着热气，漫进我的鼻尖——这是我最早认识的"平凡的味道"。
糖画摊的铜锅在巷口支了二十年。老艺人的手像片秋叶，皱巴巴却灵活，铁勺舀一勺熬好的糖浆，手腕轻抖，金黄的糖丝便在石板上开出花。我蹲在矮凳上看，糖画凝固时"咔"的轻响，混着老人"小心烫"的叮嘱，甜得黏牙。后来走过商场里的网红甜品店，玻璃柜里的马卡龙闪着七彩光，我却总想起那摊前的石凳，和糖画在舌尖化开时，老人眼角的笑纹。
高中早自习前，母亲总把保温桶塞给我。掀开盖子，白瓷碗里浮着颗溏心蛋，蛋清像玉，蛋黄是熔金，米香裹着香菇丝的鲜，在冷冽的晨风中腾起热气。我捧着碗边走边喝，看梧桐叶在头顶沙沙作响，看早点铺的蒸笼排出白雾，看送孩子的家长搓着冻红的手——这些热气腾腾的片段，后来都成了记忆里的暖色调。有次月考失利，我蹲在楼梯间哭，母亲悄悄把保温桶放在台阶上，粥里埋着颗剥好的茶叶蛋，蛋白上染着深褐的纹路，像片小小的地图。
去年去外地上学，第一周点了七次外卖。黑松露烩饭的香气钻进宿舍，我举着勺子却忽然发怔——这味道太精致了，精致得像橱窗里的假花，没有温度。周末视频时，母亲在镜头前晃着面盆："今天给你留了手擀面，等放假回来，我提前三小时揉面。"屏幕里的蒸汽模糊了她的脸，可我分明看见她眼角的细纹里，盛着和十年前一样的温柔。那一刻忽然懂了，平凡的味道从不是山珍海味，是碗沿的缺口，是围裙上的面星，是冷天里那团捧在手心的热。
楼下的早餐铺最近换了老板，可我还是常去。新阿姨的豆浆总多放半勺糖，包子褶子捏得歪歪扭扭，却让我想起童年蹲过的糖画摊，想起母亲揉面时沾在我发梢的面星。平凡的味道大概就是这样吧，它不惊艳，不昂贵，像春夜的雨，像秋晨的风，是你习以为常的烟火，是你回头时总在的温暖。
有人总在寻找生活的诗意，可我觉得，最浓的诗意就藏在这些平凡的味道里。是放学回家时飘来的饭香，是雨天递来的一杯姜茶，是睡眼惺忪时摸到的热牛奶。它们不宏大，不壮烈，却像一根柔韧的线，把日子里的星辰碎片串成项链，让每一个普通的日子，都闪着温柔的光。
这大概就是平凡的味道最珍贵的地方——它从不是刻意的雕琢，而是岁月里最本真的温暖，是你一回头就能看见的，爱与生活的模样。
