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夏日的蝉鸣裹挟着热浪扑面而来，我站在社区服务中心的台阶上，望着眼前歪斜的自行车，汗水顺着脖颈滑进衣领。这辆老式二八车的车铃铛早已锈蚀，车筐里却整整齐齐码着三摞快递箱，像一排排等待出征的士兵。这是我在社区做志愿者的第三个月，也是我第一次独自承担起帮老人取快递的重任。
那天下着细雨，我抱着快递箱穿过梧桐树影斑驳的长廊。72岁的李奶奶正坐在藤椅上剥毛豆，银白的发丝被雨水打湿贴在额角。"小陈啊，这箱子里的药得在太阳晒过才能化开，"她浑浊的眼睛突然亮起来，"你帮我把药箱放在阳台上，我这把老骨头还能晒晒太阳。"我蹲下身帮她搬箱子时，发现她布满皱纹的手腕上戴着褪色的红绳，那是她已故老伴的遗物。
接下来的两周，我每天清晨六点准时出现在李奶奶家楼下。她总要把晾晒的药箱用旧棉被裹得严严实实，说这样"太阳才能把药香晒出来"。直到某个暴雨天，我看见她踮脚够取落在树梢的快递箱，裤腿被雨水浸透却仍坚持要自己取。那天我冲进雨幕，把箱子抱回她家，她颤抖着摸出两颗薄荷糖塞进我手心，说这是她年轻时在供销社工作时的"老规矩"。
七月的午后，我蹲在李奶奶家的葡萄架下整理快递单。她突然指着远处的梧桐树说："你瞧，那树皮裂开的纹路，像不像老奶奶的皱纹？"我顺着她手指的方向望去，阳光穿过树叶在她皱纹间跳跃，恍惚间仿佛看见时光在她脸上流淌。那天我们聊起她年轻时在纺织厂工作的故事，她讲述时眼角的皱纹像涟漪般荡开，让我第一次发现，原来皱纹里藏着那么多动人的故事。
天色渐暗时，我抱着最后一箱快递准备离开。李奶奶突然拉住我的手，把一叠泛黄的相片塞进我怀里。照片里年轻的她穿着碎花工装，站在纺织机前笑得灿烂。"这是三十年前的我，"她轻声说，"现在我老了，但这些照片还在我心里年轻着。"我站在路灯下，看着她佝偻的背影消失在暮色中，忽然明白有些温暖不需要语言，有些陪伴不需要解释。
蝉鸣渐歇，我抱着相片回到社区服务中心。夕阳把玻璃窗染成琥珀色，那些泛黄的照片在夕阳里泛着温柔的光。原来最难忘的不是惊天动地的事件，而是那些在时光褶皱里悄然绽放的温暖。就像李奶奶用皱纹编织的故事，用岁月沉淀的温情，让平凡的日子泛起粼粼波光。
