【散文】
**勇敢的心**
**起兴**
暮色中的老槐树下，我常驻足仰望那片斑驳的树影。树干上刻着的“勇敢的心”五个字，像一簇跳动的火焰，灼烧着我的视线。那是祖父留下的刻痕，是他年轻时在抗洪前线用钢钎凿下的，如今被岁月磨得发亮，却始终不褪去那份炽热。
**层染1**
祖父的勇敢，藏在老屋墙角的铁皮箱里。箱中泛黄的日记本里，夹着一张泛黄的照片：年轻的他站在浑浊的洪水中，双手紧握着一根木桩，身后是被冲垮的堤坝。照片背面写着：“1963年7月15日，与洪魔搏斗，幸存。”那年他刚满二十，却用血肉之躯扛住了倾泻的洪水。如今我翻开泛黄的纸页，仿佛能听见江水咆哮，感受到他手掌被木桩磨出的血泡。
**层染2**
勇敢，是祖父在病榻上仍惦记的稻田。那年他患癌住院，却坚持让我陪他回乡看稻。车过田埂时，他忽然停下，指着一垄垄青苗说：“稻子要弯腰才能结穗，人要低头才能长高。”他粗糙的手指抚过稻叶，指尖沾满泥土，却像在抚摸婴儿的脸庞。那时我终于明白，他的勇敢不是轰轰烈烈的壮举，而是将苦难酿成希望的坚韧。
**层染3**
最动人的勇敢，藏在祖父临终前的低语里。弥留之际，他握着我的手，用沙哑的嗓音讲述1963年那场洪灾：“那天我被冲到断桥，水深及腰，但我想起母亲临终前的嘱托——活着，替她看看春天的稻田。”他眼角的泪珠坠在枕头上，晕开一片深蓝。那一刻我读懂了勇敢的真谛：它不是与命运抗争，而是明知前路荆棘，仍选择前行。
**点睛**
如今我站在老槐树下，树影婆娑如祖父的背影。风掠过枝头，带起一阵槐花的清香，恍若他年轻时的笑声。那个刻着“勇敢的心”的树干，早已成为岁月的年轮，却始终挺立着，像一盏不灭的灯。我终于懂得，勇敢不是刹那的壮烈，而是用一生的坚守，将平凡的日子过成不朽的史诗。
