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那年夏天的蝉鸣裹着槐花香，总在记忆里嗡嗡作响。我蹲在院角的槐树下，看阳光透过绿叶在青石板上碎成金斑，风一掠，就有细碎的白花簌簌落进竹篮——那是奶奶早起采的槐花，带着晨露的清甜。
"小馋猫，等不及啦？"奶奶系着蓝布围裙从厨房探出头，手里还沾着面粉。我忙捧起竹篮跑过去，看她把槐花倒进白瓷盆，撒一把细糖轻轻揉搓。"要揉出花香，糖才甜得透。"她的手像片温柔的云，在花瓣间起伏，我也学样儿伸手，却被她笑着拍开："先洗手，小爪子全是树汁。"
灶火"噼啪"舔着锅底时，我搬了个小马扎坐在奶奶脚边。她往铁锅里倒层清油，舀一勺槐花面糊摊开，金黄的饼子立刻在热油里鼓起小泡。"慢着点，别急。"她叮嘱我，可我早凑得离锅太近，鼻尖都快碰到滋滋响的饼边。许是我碰了灶台上的碗，"当啷"一声响惊得我一缩，胳膊肘刚好撞翻了装面糊的碗——乳白的面糊顺着桌沿淌下来，沾了奶奶半条围裙。
"哎呀！"我慌得手忙脚乱，抓起抹布去擦，却越擦越脏。奶奶倒是没急，先把火关小，再拉着我去洗手。"你看，"她指着灶台上剩下的半盆面糊，"刚才揉槐花时，你说要帮着撒糖，结果撒多了，面糊才会太稀。"我低头揪着自己的衣角，眼眶发酸："我本来想帮奶奶的......""傻丫头，"她用沾着面粉的手抹了把我脸，"奶奶小时候也打翻过大酱缸，把整锅粥都染黑了呢。"
重新和好面糊时，我学得格外认真。奶奶握着我的手摊饼，她的掌心有常年纳鞋底磨出的茧，粗糙却暖乎乎的。当第二块饼煎得两面金黄，边缘微微焦脆时，我抢着用木铲铲起来，递给奶奶："您先吃！"她咬了一口，眼角的皱纹全堆成花："比奶奶煎的还香。"阳光从窗棂漏进来，照得她鬓角的白发发亮，我突然明白，刚才的手忙脚乱、打翻碗的慌张，原来都是这开心里的一部分。
暮色渐沉时，我们坐在院里分槐花饼。隔壁的阿婆端着碗来借醋，也被硬塞了两块，她咬着饼直夸："甜得人心都软喽。"风又起，槐花瓣落进我们的瓷盘，落进奶奶的蓝布围裙，落进那年夏天的蝉鸣里。
如今我在教室写作业，偶尔闻到风里飘来甜香，总觉得是记忆里的槐花又开了。原来最难忘的开心，从来不是完美的结果，而是和最亲的人一起，手忙脚乱地把日子过成甜饼——哪怕糊了边儿，撒了糖，也甜得踏实，甜得安心。
