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晨雾未散时，码头上的船帆总像浸在琥珀里。青灰色的帆布半卷着，檐角铜铃被海风摇出细碎的响，浪头漫过石阶，在船底洇出深褐的水痕。我蹲在旧木栈上，看最前排那艘老渔船的帆——褶皱里还凝着昨夜的星子，绳结处缠着半片褪色的红绸，像谁藏了一冬的期待，正等第一缕日光来拆封。
八岁那年，爷爷总领我来看船。他的手掌粗得像船缆，指着满港的帆说："你瞧，帆这东西，躺舱底是块破布，扯上桅杆才是魂儿。"那时我不懂，只记得涨潮时，老船匠们喊着号子拉帆，帆布"唰"地抖开，把整片天的蓝都兜进怀里。有次遇着台风天，所有船都缩在港里，偏有艘白帆的小舢板要往浪里扎。爷爷揪着我躲在防波堤后，看那帆被风扯成弯月，又绷成利刃，最后竟真从浪谷里犁出条生路来。"帆不怕风，怕的是没风时还蜷着。"他的话混着咸涩的水雾，烙在我发烫的耳尖上。
后来我懂了。初三模考失利那天，我又跑到码头。潮水退得很低，船底的青苔在泥滩上晾成深绿的疤，帆都蔫头耷脑地垂着，像被抽了脊梁。我蹲在老地方抹眼泪，忽然听见"吱呀"一声——是那艘总停在最里面的木船，船主正踮脚扯帆。他的背佝偻得像张弓，可拉帆的手稳得很，帆布一寸寸抖开，在风里涨成饱满的帆面。"姑娘，"他回头冲我笑，眼角的皱纹比缆绳还密，"帆要见风才精神，人不也得碰点浪？"我望着那片渐渐亮起来的白帆，忽然想起爷爷的话：原来扬帆不是等风来，是风来了，就把自己摊开。
历史书里的帆更壮阔。敦煌壁画上，张骞的驼铃摇碎黄沙，可我总觉得他心里早张着帆——向着未知的西域，向着更辽远的文明。泉州古港的沉船里，碎瓷片上还凝着宋时的月光，那些把瓷器装舱的商人，何尝不是把希望缝进帆里？最难忘鉴真东渡的故事，五次失败，双目失明，第六次出海时，他站在甲板上，风掀起他的袈裟，像一面永不倒下的帆。原来千百年的风里，总有人把生命当帆，把岁月当海，偏要在没有路的地方，走出一条浪的轨迹。
此刻的阳光正漫过码头。那艘老渔船的帆已经完全展开，红绸在风里猎猎作响，像一团跳动的火。我摸着口袋里的中考准考证，忽然明白：扬帆从来不是某个瞬间的壮举，而是一生的姿态——是少年时第一次攥紧笔杆的倔强，是跌倒后擦去眼泪的利落，是面对未知时依然愿意摊开掌心的勇敢。风会停，浪会歇，但只要帆还在，船就永远朝着光的方向。
码头上响起悠长的汽笛，那艘老渔船开始移动了。白帆切开晨雾，在海面犁出银亮的波痕，像谁在天地间写下一行诗——不是关于到达，而是关于永远在路上的，生命的远航。
