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##学艺之路
墨香裹着阳光漫进窗棂时，我总想起七年前那个蝉鸣聒噪的午后。少年宫二楼的书法教室飘着浅褐色的雾气，宣纸上未干的墨迹泛着幽光，像被揉碎的星子。老木桌的纹路里浸着松烟墨的苦香，笔洗中残墨晃出细碎的涟漪，隔壁教室传来的二胡声忽远忽近，倒衬得这里格外静——静得能听见狼毫触纸时，那声若有若无的轻响。
我攥着被汗浸软的报名表，站在门口不敢挪步。是张老师发现了我，他摘下老花镜，眼角的皱纹像展开的扇骨："小丫头，来试试？"他的手覆在我手背，带着常年握笔的薄茧，把我的手指掰成"指实掌虚"的弧度。砚台里新磨的墨汁还泛着油光，他蘸了笔，在我手心里写"永"字："这是书法的根，八个基本笔画全在里头。"第一笔侧锋起势时，墨汁顺着笔锋洇开，在宣纸上绽成歪歪扭扭的花苞——那是我人生中第一个字，像只刚破壳的雏鸟，颤巍巍立在纸中央。
可这只"雏鸟"再没飞过。三年级暑假，我蹲在书桌前写"永"字，写满二十张废纸时，手腕早已酸得发颤。"横要平，竖要直"的叮嘱在耳边炸响，可我的"竖"总像被风吹歪的芦苇，"钩"永远缺口气，像没吃饱饭的孩子。妈妈端来的绿豆汤在桌角结了层薄汗，我盯着纸页上东倒西歪的"永"，突然把笔一摔："不写了！反正我也学不好！"笔杆砸在砚台上，溅起的墨点在新换的白裙子上开成黑花，像谁在上面撒了把碎炭。
转折发生在深秋的雨夜。我躲在书法教室等妈妈来接，却看见张老师还在临帖。他的背有些佝偻，头顶的白头发在暖黄的台灯下泛着光，笔下的《兰亭序》却依然流畅得像山涧流水。"丫头，来看。"他招呼我过去，指腹抚过自己写废的纸页，"你看这张，二十岁写的，急；这张，四十岁写的，稳；这张，上个月写的——"他顿了顿，"反而又'急'了。"我凑近看，果然，那张纸的笔画里藏着股子冲劲，像年轻人的心跳。"书法哪有什么'学好'的时候？"他抬眼，镜片后的目光清亮，"就像爬山，不是到了山顶才算成功，是你每一步踩实了，山风刮过耳际，松针落你肩头，这些才是路。"
现在我高二了，书法教室的老木桌换了新漆，可墨香还是当年的味道。每周六下午，我依然会去写两页字。前几日写"永"字时，突然发现笔锋提按间有了些自己的力道——不是老师教的，是这七年里，每回写废的纸页，每回揉红的眼，每回在雨里等妈妈时看老师临帖的夜晚，慢慢渗进笔杆里的。
学艺之路哪有什么终点？不过是把日子叠进墨里，把耐心磨成笔锋，在横竖撇捺间，写着写着就懂了：所谓"学"，原是"习"的别名；所谓"艺"，原是"心"的形状。就像张老师说的，我们都是路上人，抬眼望山，低头走路，脚印比山顶更珍贵。
