我品尝到了幸福的滋味
清晨的阳光斜斜地洒在窗台上，我坐在书桌前，指尖轻轻摩挲着桌角那枚温热的饺子。它的皮薄如蝉翼，馅儿饱满得像春日里鼓胀的花苞。这枚饺子是妈妈凌晨四点起来包的，此刻咬开的瞬间，汤汁顺着指尖滴落，带着葱香与肉香的暖意，竟让我想起去年冬天那个雪夜。
**一、那碗热汤的温度**
记得初三那年，我因数学竞赛失利而陷入低谷。连续三天，我蜷缩在书桌前，任由试卷上的红叉将房间染成血色。直到某个深夜，厨房传来“咕嘟咕嘟”的响动。我推开厨房门，看见妈妈正把一锅热汤端上桌，汤面浮着几粒枸杞，像星星落在了人间。她将汤碗推到我面前，轻声说：“你爸说，人就像这锅汤，沸腾时要耐心等它凉，沉淀后才能尝出真味。”我低头盯着碗中摇曳的汤面，忽然发现妈妈的白发比去年又多了几根，而她眼角的笑纹却比春日的柳枝更温柔。那一刻，我尝到了幸福的滋味——不是甜腻的糖果，而是母亲用岁月熬煮的温热。
**二、窗台上的四季**
今年春天，我开始在窗台上种一盆薄荷。每天清晨，我都会将昨夜未喝完的豆浆浇在泥土里，看嫩芽从土里探出小脑袋，像婴儿的手掌抓住世界。有时我会在书页间夹一片薄荷叶，让墨香与草木清香交织。某日暴雨突至，我慌忙冲进雨中，发现妈妈正用伞为薄荷遮雨，她的身影在雨幕中忽明忽暗，像一幅未干的水墨画。那天晚上，我看见她将干枯的薄荷叶晒在阳台上，说：“植物和人一样，要经历风雨才能长出香气。”我忽然明白，幸福的滋味，是平凡日子里那些细碎的光，是母亲用岁月织就的网，兜住我们所有跌跌撞撞的时刻。
**三、深夜的星光**
高考前的某个深夜，我伏案备考，台灯将我的影子投在墙上，像一只疲惫的猫。忽然，窗外飘进一阵茉莉花香，我抬头看见妈妈端着夜宵站在门口。她将保温桶轻轻放在桌上，转身时，我瞥见她手腕上的旧伤疤在月光下泛着微光。那是去年为我补习时，她不小心被玻璃划伤的。我咬了一口热腾腾的汤圆，糯米的软糯裹着桂花的清甜，忽然想起她总说：“幸福不是轰轰烈烈的事，是每天醒来时，知道有人在为你守着灯火。”此刻，我尝到了幸福的滋味——不是天赐的甘露，而是母亲用青春酿就的酒，甘苦交织，却让人心生暖意。
**四、时光的回甘**
如今，我常常在黄昏时分走到窗台，看夕阳将薄荷叶染成琥珀色。有时会想起那个雪夜，有时会想起母亲的白发，有时会想起汤圆的甜香。这些碎片像散落的星子，被岁月的河流串成项链。我渐渐懂得，幸福的滋味不在远方，而在母亲为我包的饺子里，在薄荷叶的清香中，在每一个被爱意填满的清晨与黄昏。它像一首未完成的诗，需要我们用一生去吟诵，去咀嚼，去感受那些细水长流的温暖。
**五、永恒的滋味**
此刻，我轻轻咬下最后一口饺子，汤汁顺着喉咙滑落，像一串晶莹的珍珠。窗外的晚霞正将天际染成橘红色，仿佛母亲眼角的笑纹。我忽然明白，幸福的滋味不是某种特定的口感，而是生命在时光中发酵出的醇香。它藏在母亲的白发里，藏在薄荷叶的清香中，藏在每一个被爱意填满的瞬间。当我们学会在平凡中品味深意，在琐碎里发现永恒，那些被岁月打磨过的滋味，终将成为生命最温柔的注脚。
