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元宵节的灯火如星河倾泻，巷口的红灯笼在夜风里摇曳着暖光。我踮脚将最后一盏兔子灯挂上老槐树，忽然听见巷尾传来清脆的爆竹声，惊起一群归巢的麻雀。奶奶从厨房探出头，手里攥着沾满糯米粉的围裙带，笑眼弯成月牙："小馋猫，汤圆要煮熟了，快来尝尝。"这便是我与元宵节的初遇，也是记忆里最温热的烟火气。
那年元宵节，我执意要和奶奶学包汤圆。厨房里蒸汽氤氲，她教我将糯米粉揉成团，"要像揉面团那样，手心要温热"。我学着把粉团搓成圆球，却总在指尖留下细碎的粉末。"慢些，要让糯米粉在掌心化开。"奶奶的手掌覆住我的手背，温热的触感透过布料传来。当第一颗汤圆在沸水里浮起时，我忽然发现奶奶的白发比月光更亮，她眼角的皱纹里藏着故事的褶皱。窗外的烟花在夜空炸开，映得我们脸上泛着红光，蒸腾的热气里，汤圆的甜香与奶奶的笑语交织成最朴素的年味。
然而欢乐的尾巴总藏着意外。当我和奶奶将汤圆盛进青花瓷碗时，锅里突然腾起诡异的泡沫，汤圆像受惊的鱼群四散奔逃。"火候过了！"奶奶慌忙关小炉火，却将汤圆汤汁溅在围裙上。我手忙脚乱地去捞漂浮的汤圆，却踩到滑腻的水渍，整个人跌坐在地上。奶奶笑着扶起我，沾着糯米粉的手指轻轻拂去我额前的碎发："瞧你这孩子，汤圆煮糊了，咱们趁热吃。"她端起汤圆，我忽然发现她布满老年斑的手背，竟与那年我学写字时抓着的粉笔手背如此相似。
暮色渐浓时，我们坐在院中的石凳上分食汤圆。奶奶把最大的一颗塞进我嘴里，自己却只抿了口汤圆汤。"你爷爷在世时，每年都要在这天放孔明灯。"她忽然说起往事，声音轻得像飘落的雪。我望着天边渐暗的月亮，忽然明白这盏汤圆的甜味里，藏着多少未说出口的思念。当最后一颗汤圆在齿间化开，我看见奶奶眼角的泪光，比元宵节的灯火更明亮。
如今每到元宵，我总会在窗前摆上那盏兔子灯。去年冬天，我带着女儿在小区里放孔明灯，看纸鸢载着心愿飞向夜空。女儿指着远处的灯笼问："妈妈，为什么元宵节要吃汤圆？"我望着满城灯火，忽然想起那个跌倒在厨房的夜晚。原来最动人的年味，是祖辈用皱纹编织的温暖，是孩童用童心延续的传承。当传统遇见当下，那些藏在汤圆里的故事，终将在灯火阑珊处，绽放成永不褪色的光阴。
