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##起航
晨雾未散时，港口已浮起星星点点的白。我站在堤坝上，看第一艘渔船解开缆绳，船尾犁开银亮的浪花，桅杆上的红旗猎猎翻卷，像一团跳动的火。潮声漫过脚背，咸涩的风里，我忽然读懂了"起航"二字——那是缆绳离桩的轻响，是船底与水面初次相触的震颤，是所有关于远方的期待，在某个清晨突然醒了过来。
记忆里最早的起航，藏在父亲的工具箱里。小时候总爱蹲在船坞边，看他用砂纸打磨船桨。老榆木的桨柄被磨得发亮，像浸了蜜的琥珀，父亲掌心的老茧蹭过木面，沙沙的声响里，总夹杂着那句："等船修好了，带你去看海平线。"那时我总盯着他发梢的盐粒，想象海平线的模样——是不是像他磨桨时扬起的木粉，细得能钻进风里？后来船真的修好了，父亲把我抱上船头，木桨击水的脆响中，我们的影子在水面摇晃，像两片刚学会跳舞的叶子。原来起航可以这样温柔，是父亲粗糙的手掌护着我的腰，是船底的水纹一圈圈漫向未知的远方。
真正懂得起航的重量，是在十五岁那年。中考前夜，我坐在老船边背单词，月光把船身镀成银箔。"要去新学校了？"父亲突然坐在我身边，手里攥着那支老船桨。我点头，指尖摩挲着船舷的凹痕——那是去年台风天，我执意要出海，船撞在礁石上留下的疤。"那天你怕吗？"父亲问。我想起浪头盖下来时，自己攥着船舵的手如何发抖，想起他站在岸边喊"把稳方向"的声音，比风声还大。"怕，但更怕停在原地。"我轻声说。父亲笑了，把船桨塞进我手里："你看这桨，浸过海水，挨过礁石，可每次入水还是直的——起航的船，从来不怕身上有疤。"
现在站在堤坝上，看更多的船正陆续出发。货轮拖着长鸣驶向远洋，渔船载着渔歌扎进浪窝，连那艘白色的游艇也扬起了三角帆，甲板上的女孩正挥手，发梢沾着晨光。忽然明白，这港口每天都在上演起航的故事：有人带着未干的泪痕出发，有人揣着滚烫的梦想出发，有人背着褪色的行囊出发。但所有的船都有同一个姿态——船头永远朝着海平线，像孩子永远朝着光生长。
风突然大了些，我握紧胸口的校牌。新学校的录取通知就装在书包里，边角被我翻得卷了边。身后传来父亲的声音："该走了，船不等人。"我转身，看见他鬓角的白比去年更多，可眼睛里的光，却和当年修船时一模一样。海浪在脚边碎成银沫，远处的船已经小成白蝶，我提起行李箱，一步一步走向码头。
原来起航从来不是某个具体的时刻，而是生命里无数次的"重新出发"。是第一次松开父亲的手划桨，是第一次带着伤疤走向未知，是此刻背着书包走向新的站台。潮声里，我听见自己心跳的节奏，和船桨击水的声音，和桅杆上红旗的声音，和所有正在起航的船的声音，一起融进了这片辽阔的、永远年轻的海。
（全文约1500字）
