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深秋的风掠过窗棂，带起书桌上半开的相册。一张泛黄的照片里，我攥着断了线的风筝，仰着头笑，母亲站在身后，指尖还沾着草屑——原来有些爱，从一开始就写满了放手的注脚。
那时我总爱追着蒲公英跑。田埂上，母亲蹲下来，把我的小手包在她掌心里："要轻轻吹，小伞兵才能飞远呀。"我鼓着腮帮子猛吹一气，绒毛撞在母亲衣襟上簌簌落下。她却只是笑着，将我沾了泥的手擦净："别急，等你长大些，它们自然会跟着风走。"后来我才懂，那些飘向远方的绒毛，原是母亲藏在风里的第一课。
小学三年级的春天，我吵着要放风筝。母亲翻出竹篾扎的蝴蝶风筝，线轴在她手里转得像朵花。"拉紧线，风来了就跑！"她跟着我在草坪上跑，裙角扫过沾露的草尖。风筝摇摇晃晃升上天空时，我回头喊她，却见她站在原地，线轴还攥在手里，指节泛白。"再跑两步！"她的声音混着风声，我突然觉得线轴在掌心发烫。当风筝稳稳悬在云端，母亲松开了手。线轴在我手里转啊转，她的身影渐渐缩成小点，可我知道，那根看不见的线，始终系在她心头。
高中住校那天，母亲往我行李箱塞了包晒干的蒲公英。"宿舍窗台上放两盆，看着亲切。"她弯腰整理床铺时，我瞥见她鬓角的白，像极了当年被我吹散的绒毛。深夜接到她电话，背景音是电视里的天气预报："明日有小雨，记得带伞。"我应着，听见她轻轻叹气："本来想给你送伞的......"话筒里的电流声里，我忽然读懂了那些欲言又止的"放手"——不是不爱，是要让我学会在雨里自己撑伞。
去年深秋去外地上大学，母亲坚持不送。火车站台，她帮我理了理围巾，指尖触到我后颈的温度，像当年擦去我脸上的泥。"到了发消息。"她退后两步，身影被人群渐渐淹没。列车启动时，我看见她踮着脚张望，像极了当年站在草坪上的模样。风掀起她的衣角，我突然想起田埂上的蒲公英，想起那只越飞越高的风筝——原来所有的"放手"，都是为了让爱的种子，在更广阔的天地里生根。
此刻阳光漫过相册，照片里母亲的笑与窗外的秋光重叠。我终于明白，所谓父母子女一场，不过是她不断目送你的背影，而她的爱，就藏在每一次松开的掌心里。那不是疏离，是托举；不是告别，是让你带着她的温度，去拥抱更辽阔的远方。
原来这世间最深的爱，从来不是紧紧攥住，而是学会放手。就像春风放手让蒲公英启程，就像天空放手让风筝翱翔，就像母亲放手让我长大——因为她知道，真正的爱，是目送你走向属于自己的山川湖海，然后在岁月里，永远为你留一盏灯。
