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##致毕业的我们
教学楼前的梧桐树又绿了，叶影在走廊的地砖上摇晃，像极了三年前我们踩着碎金跑过的模样。风里飘来蓝花楹的甜香，我忽然想起，原来我们已经在这棵树下站了一千多个晨昏——它记得我们的笑，我们的泪，我们藏在课本里的小秘密。
晨读时的树影最温柔。六点半的阳光穿过枝桠，在黑板上画下斑驳的圆，值日生擦黑板的手总舍不得用劲，怕揉碎了那些会动的光斑。林小棠总把早餐藏在课桌里，豆浆的热气在树影里蒸腾，混着她压低的声音：“你尝尝这个包子，肉香得能绕梁三日。”于是整排课桌都悄悄传递着温热，连粉笔灰都沾了油星子的甜。那时我们总抱怨树影晃得人犯困，如今再看，每一片叶子都是时光的留声机，录着“关关雎鸠”的琅琅，录着“落霞与孤鹜齐飞”的清亮。
午后的树影最喧闹。蝉鸣裹着热浪涌进窗户，我们挤在梧桐树下的阴凉里分西瓜。阿杰举着半块瓜跑，红瓤滴在白球鞋上，被班长追着喊“扣分警告”；小羽蹲在花坛边，给受伤的麻雀搭草窝，碎发被风撩起，像沾了金粉的蒲公英。有次暴雨突至，我们抱着作业本往教室冲，雨水顺着梧桐叶砸在头顶，有人笑有人叫，最后全成了落汤鸡，却举着没打湿的练习册欢呼。那时我们总嫌树阴太小，容不下三十七个人的热闹，如今才懂，所有的拥挤都是命运的温柔——它把三十七颗心跳，都叠进了同一片绿云里。
黄昏的树影最安静。晚自习前的十分钟，我们常靠在梧桐树干上看天。晚霞把叶子染成橘色，像谁打翻了蜜罐。小夏指着云说：“你们看，那朵像不像去年运动会的奖杯？”于是记忆的潮水漫上来：阿凯在接力赛摔倒又爬起的踉跄，小羽在文艺汇演唱跑调的《海阔天空》，班长熬夜做的班级纪念册……风掠过枝桠，叶子沙沙响，像在替我们数那些没说出口的“谢谢”“对不起”“我会想你”。那时我们总觉得时间很长，长到可以把“再见”攒到最后一天说，直到今天整理课桌，才发现桌角的涂鸦、课本里的小抄、甚至粉笔灰里的指纹，都成了要告别的旧友。
此刻站在梧桐树下，我忽然读懂了它的年轮。一圈又一圈，不是简单的生长，而是把每一缕风、每一滴雨、每一声笑，都刻进生命的纹路里。我们也是这样啊，三年的晨与昏、晴与雨、聚与散，早已把三十七颗心织成了一张网——网住了蝉鸣里的书声，网住了雨水中的奔跑，网住了所有平凡却闪光的日常。
毕业不是终点，是我们带着这张网去闯世界的起点。或许未来的某一天，你会在某个陌生的街角，看见一片摇晃的树影，然后突然想起：哦，原来我曾经和三十七个人，在同样的光影里，把青春写成了一首最温暖的诗。致毕业的我们，致那些藏在梧桐叶里的，永不褪色的夏天。
